domingo, 2 de octubre de 2011

-horas-

Y tan ricamente paso las horas muertas.
No,
Las vivas.
Vivas horas que hacen impreciso al día.
Unos días con 23, otros con 27,
Otros con más horas que números en la esfera,
Y de repente un día malo con menos horas que sueños.

En esos días generalmente me da por acoquinarme,
Se me queda pequeña la vida,
Pero a la mañana siguiente el hombre del tiempo
Va y da 36 horas para la nueva jornada.
Y entonces me pongo nerviosa y salgo a la ronda
Para regocijarme en el tiempo regalado…
Vivir. Vivir plena y pletóricamente
Y disfrutar de las horas como si mañana no existiera
Y todos los contadores se quedasen a cero.

domingo, 3 de julio de 2011

-FRIO ESTIVAL-

Y siento irremediablemente
Que la miel me la arrancas de cuajo
Dejando a mis labios secos de vida
Y a mis brazos
Viciosos y vicios de lo que pretendí rutina.

La codicia de la abeja.
Roba heroína.

Y ahora yo relegada a empezar de cero.
Con lo que odiaba el día primero de colegio.
Forrando libros demasiado nuevos,
Conociendo antiguas llamaloamigas.
Atando cábalas que nunca cobrarán sentido
Viviendo los días desde el lejano principio.

Carne y abrigo.
Me quedo en agosto sin el visón
Que nunca quise
O nunca pensé querer.
En agosto sin nada con que curarme el calor.
Sin nada que llevarme a los ombligos
Que apague el fuego
Y encienda el calentador
Que encierre el nido
Y juegue al príncipe encantador.

miércoles, 8 de junio de 2011

-MORFINA-

Ya no refuerzo mi alma, porque mi mente esta muerta. Ni siquiera pienso en el tren. Me anulo mientras me dejo recorrer caminos. Ya no escribo, ni mendigo, ni maldigo lo que veo porque ya nisiquiera veo.

Ya no sufro. Ya no vivo. Mis sentimientos están encerrados en cajas de mudanza. Cartones que dan cobijo a una vida aletargada. Mas dormida que su dueña, que parece haber mudado de mente por conservar una carne. Por no pudrirse de huesos.

Si acaso sueño es con vanalidades. Medias verdades dignas de un cuento de chinos. Me pinto las uñas de colores gritones, pero mi alma ya casi ni emite sonidos. Fotogramas sin color.
Cine mudo.
Mudas mentes,
Ya no tiene nada que decir. Ya no tiene voz. Ni voto para jugar a ser uno.

Estoy dormida, muerta, dormida… ni las palabras que ordenan me salen ya. No sale nada de mí. Alguien cerró el grifo del pensamiento y me dejó a la benevolencia de los otros…

Probablemente fui yo.

Estoy muerta.
Estoy dormida.
Estoy muerta.

-MAÑANAS-

Las figuras se marchan de mi cabeza
Mientras intento rehacer el proceso de revelado.
Me duele la sien.
Me pica la vida que a veces no parece mía
Y cierro los ojos enfrente de cada cristal callejero
Evitando verme a medio gas.

Gaseosa.
Las burbujas se colapsan en mis venas
Y siento que exploto por dentro
Pero de puertas a fuera sigo impasible.
Dejando que los años de consuman
Trabados entre mañanas y pasadomañanas.

Mañana no será otro día.
Será el mismo con careta de domingo
O de Damián.
Será el mañana de todos los días.
Será el día del día del mismo día.
Ironías…
No pasa la cinta del tiempo mecánico.

Porque ya ni siento
Ni me siento…
Y levantarme ni me lo pienso.