miércoles, 5 de noviembre de 2014

MIÉRCOLES. ES

Es miércoles.
Estamos vendidos.
There’s nothing to do…

Sigo oliendo a ti
aunque ya no huela.

Es miércoles.
Estamos bandidos.
Let’s do it. Or not…

Estamos barridos,
y es miércoles.
Estamos batidos,
y es miércoles.
Estamos bebidos,
y es miércoles,
Even if it’s Wednesday or not…

Es miercoles.

Es/ta/mos.

La/ti/dos.

Hago del olor conservas
por si llega la sequía.

Es miércoles.
Estamos vencidos.
There’s nothing to do…
At all.


lunes, 3 de noviembre de 2014

EN ESPAÑOL

En español: la estación en la que se caen las cosas.
No solo las hojas.
En español: la estación de la melancolía. De los olores nostálgicos. De los fríos. Y los calores. Y los cambios de temperatura. Por dentro.
En español: la estación en la que se olvidan de Dios.
En español: la estación de las ganas de rutina. Del caserismo. Del té con sacarina y el café recalentado.
En español: la estación de los pasos andados.
La estación de los paseos. En Español.
En español: la estación de ancha es Castilla.
La estación de ancho es el mundo, desde Castilla.
En español: la estación del pavor a la siguiente casilla.
La de salida en este español.
En español: la estación de ocres fuera, grises dentro y chillones en el silencio. Por lo que gritan.
En español: la estación de los nostálgicos de gafas de sol sin sol.
En español: la estación de las lágrimas internas y las sonrisas eternas.
La estación de la naturaleza.
La estación de la contra natura.                                                                                                                                    
En español: la estación intermedia en la que me quiero quedar.
La estación del tren. En español. Que parte de mí sin billete y sin destino.
La estación del teatro del olvido.
En español: la estación de las pieles en las pieles.
La estación el tacto.
Y de los pelos de punta.
En español: LA ESTACIÓN
En Inglés: Fall.
No cae la estación.

Ni caigo yo.

jueves, 23 de octubre de 2014

EN CANAL

Efervescente.
Esa era la palabra. 
Y la pastilla
Que malcura del seminario 
mis heridas suturadas. 

Efervescente. 
Líquido petaceta
que ya no hay Fiesta.
La procesión de risas y llantos
ya no va por dentro

y eso me encanta. 
Corazón abierto del latir pesante.
Corazón escaparate. 
Esto es lo que soy
ni menos.
Mañana más.

Corazón. No coraza.
Coraza-on
Coraza-off
Las cartas sobre la mesa
y la mesa sin poner.
A estas horas,
y la mesa sin poner...

Las servilletas de hilo.
Bordadas con tanza de pescador.
Que en esta época se pesca mucho sentir.
Siempre se dijo
que el otoño es la temporada de los sentires.
Están baratos.
Te los regalan.

Envueltos en conos de estraza
Me llevo cuarto de kilo.
¡Estoy de suerte!
Me los regalas
Esta noche comeremos a las diez y diez.
Habrá sentires.
Limpios. Sin espinas.

martes, 9 de septiembre de 2014

QUE YO SEPA

AL menos en esta reencarnación
Que yo sepa
Nunca un cuerpo me hubo abrazado tan.
Que yo sepa.
Humano
El cuerpo
Que yo sepa.

Ni la nada,
-que es el contrario de cuerpo-
Tampoco me abrazó tan fuerte*.
Que yo sepa.
(AL menos en esta.)
(AL menos expuesta.)
(AL menos
Que yo sepa)

*No es fuerte el adjetivo del abrazo. Pero es lo más parecido que ofrece la lengua que hablo en esta reencarnación. Como pez el abanico era más grande. 

lunes, 22 de octubre de 2012

De galaxias y verdades


DE VERDADES Y GALAXIAS

Que la verdad no es toda absoluta es precisamente una verdad conocida -que no aceptada-. Hay verdades absolutas, eso por descontado, y a estas se refiere Machado en sus versos (La Verdad es lo que es./ Y sigue siendo verdad / aunque se piense al revés / ¿Tu Verdad? No, la Verdad. / Y ven conmigo a buscarla./ La tuya, guárdatela. / La verdad es la verdad, / Dígala Agamenón o su porquero), pero estas pocas se rodean de millones de verdades configurando una galaxia donde cada astro es cierto e irrefutable al mismo tiempo, y cada quien tiene su verdad, ya sea Agamenón, su porquero o el propio Machado, y esta se cobija bajo la luz de su satélite -que es la verdad absoluta-.

La cuestión que nos concierne, que no se trata de absolutismo o relativismo, sino de pequeñas verdades englobadas en La Verdad, es precisamente este conjunto de verdades y su papel dentro del periodismo actual. Afinando este debate escribe el periodista Jorge Bustos en su columna de la revista Jot Down, Miedo y Asco en el Periodismo Contemporáneo, en la que no le tiembla el pulso al afirmar en boca del mismo William Faulkner que “ la mejor ficción es mucho más verdadera que cualquier tipo de periodismo”, y es que la verdad esta perdiendo su valor, precisamente porque la prensa absolutiza cada valor (G. Galdón, Desinformación, Métodos, Aspectos y Soluciones) valga la redundancia, y lo absolutizado lo presenta como verdad. ¡Cuidado amigos…! Que no nos impongan ideologías o intereses ajenos con caretas de verdades.

El interés es otro de los enemigos de la verdad, el interés en cualquiera de sus acepciones, ya sea la de la inclinación del ánimo hacia algo o alguien o la de provecho, utilidad y ganancia: el interés de otros y nuestro propio interés hacia cosas cada día más superfluas. El primero de los intereses hace que la agenda mediática se configure a merced de los poderosos, olvidando que el servicio de le debe a la sociedad, y no a quienes la moldean. Se disfrazan verdades y se imponen otras nuevas, y así el ciudadano, ingenuo y aletargado, se cree lo que la agenda le cuenta, como si la orden del día fuese un argumento justificado. El segundo interés es por tanto producto del primero.

Otra cuestión en absoluto baladí que está también directamente relacionada con la verdad, o en este caso con su omisión, es la superficialidad de los relatos periodísticos, o dicho por J. Bustos, “la gloriosa emancipación de la prosa del teletipo”.
A pesar de que ya hemos dicho que intentan imponer verdades, otras muchas son omitidas como consecuencia del periodismo de vanguardia: el objetivista. La información no cuenta verdades, solo hechos. Hechos que hasta un niño de 10 años podría contar. ¿Para qué entonces tantas carreras y tantos másteres si se narra igual que un niño de colegio?: incomprensible. Como escribe Galdón en su libro, “los relatos informativos ni atacan ni defienden”, simplemente no se mojan, y sin agua es imposible conocer la verdad, pero conocerla desde dentro, darla a luz como decía Sócrates, ya que esta, la propia y no la impuesta, es la única verdad.


viernes, 5 de octubre de 2012

INTERNALIZANDO

No hay sudor caliente
cayendo por el lacrimal
Pero lloro como en el Tantra
de miedo
y de frío
y de sueño del infante
que se avergüenza en octubre.

Acerco la primavera al calendario
y las nostalgias prematuras
me obligan a odiarte
desde ya,
antes.
Hace cien semestres.

Desde que te arrodillaste
te odio
Desde la montaña
Te odio
Desde la primera sábana
Desde la chapa gris marengo
Desde que se hizo de día
Desde que solo era de noche
Desde abril
Desde que te arrodillaste
te odio
Desde que te arrodillaste
Rodillas de un mundo al revés.


jueves, 27 de septiembre de 2012

AGUJAS


Nueve minutos
miro la recepción
Ocho minutos
re cuerdo (con tono argentino)
Siete minutos
y seis
y miro la recepción
y odio la espiral
y de lleno vacio llanto mudo
Cinco minutos
todo mereció en sus tempos
Cuatro
de nuevo lloramos
Tres
sórdido pellizco del latir
Dos
del sentir
haciendo autoestop hacia ti
Uno
comienzan la cuenta adelante…


miércoles, 26 de septiembre de 2012

LO QUE NO ES MIO, NO ES MIO


Ocho tercios de musculo bombeante
te he mandado por correo.
CERTIFICADO.
Ponlos en frío
y acompáñalos de un buen.
ROSADO.

Es la hora del despiece.

SEPELIO DE UN JUEGO


Mejor a solas
Si me das en la nuca
Y me creo trozo de eternidad.

Mejor sin ruido
Y mejor
si nos desperezamos recíprocamente.

Mejor a tiempo
Mejor a-tempo
Aunque siempre llegaremos tarde
al sepelio del juego.

Algunos lloran
todos lagrimean
y algunos también visten colores de vida.
Nuestra carne corre a buscar lo que a veces fue tuyo
Y nunca mio

Mi corazón
en una caja de alfajores.
Soy más de dulce,
de solado.

Todo -¡tanto!-
se reduce a Miedo. 

lunes, 27 de agosto de 2012

-De Huracanes-


La respiración se ha tornado caliente, y aquella estación fría paso a ser concepto de estudios. Nunca más la viviremos… y se ha llevado consigo el aliento de media vida concentrada entre noviembre y abril.
Hoy me siento sola. Hoy me siento creadora. Yo, mis cigarros, mi vino y mis fieles páginas estrenamos la terraza por primavera; sálvese el burro. Nos convertimos en lo que alguien llamó isolation work group: nos disponemos a inventar, y a transpirar…
Mi piel ha cogido un extraño tono melancólico con el sol, pero a base de sombras volverá a su color natural: la alegría. La melancolía es a la alegría lo que el tono al color. Y la montaña SIEMPRE va a Mahoma. Y así funciona el juego, así va, de gamas cromáticas y de Mahomas…
Llevamos ya algunas horas creando: mis cigarros, mi vino, mis fieles página, el burro y yo. La pregunta de la que partimos para el desarrollo de nuestra empatía es qué se alinea para que algo se queje por dentro. Y de qué se queja, sobre todo de qué… Que se queja lo sabemos, los síntomas son tan evidentes como ambiguos. Físicamente las dolencias son superficiales, aunque el estómago se debate entre el vacío y el lleno. Las peores van por dentro. La cabeza quiere descansar pero la mente le envía constantes luminosas que no llegan a materializarse en conceptos. Es la pura abstracción… El corazón también se resiente, y bombea demasiada sangre, como si quisiera limpiar la conciencia…
Fuera no se mueve el aire… dentro hay alto riesgo de huracán.

lunes, 25 de junio de 2012

LOS SIN CARETA


Parece que los grados de más calientan las sienes de quienes no se ubican en un julio en crisis. Ya no quedan adjetivos positivos ni para las chicas guapas. El ambiente enmudece hasta a los obreros. Serán las temperaturas…
Algunos sonríen.
Algunos no, y ese por-ciento se deja llevar por el fingido pesimismo de etiqueta. Andan mecánicos por la Castellana con sus caretas de caras largas. Cruzan las esquinas mirándose los pies y culminan los días sin haber dicho buenos días por temor al rechazo. Cambian los tabúes.
“NO SE ADMITEN FELICIDADES”, reza en el cartel de la puerta. Teresa le negó la entrada dos veces seguidas por sonreír. Cualquiera diría que era la carpa del circo de Teresa Rabal. Decidió irse al zoo. Ese día quería remplazar las caras largas por animales.
Fue caminando, y cuando llegó al zoo siguió caminando hasta detenerse frente al orangután.  Se sentó en un banco y sacó su pluma, y sobre la careta que previamente se había despegado de la cara escribió todas las palabras pesimistas que su mente había registrado desde que el telediario empezó ha hablar de crisis. Le regaló la careta al orangután, y en menos de veinticinco segundos no quedaba ni rastro de palabras feas ni caretas largas.
Luego el hombre Sin Careta fue a la tienda de regalos. Después de observar cada artículo con detenimiento, se decantó por comprar un cuaderno de primates por cuatro con noventa y cinco, y acto seguido salió a por un algodón de azúcar en el puesto contiguo.  En cada página del cuaderno de rayas escribió una palabra con su pluma, pero esta vez metió el cuaderno en el bolsillo de su chaqueta en vez de acrecentar la diversión del orangután.
Se quedó mirando al primate durante siete horas. En este periodo de tiempo interrumpieron sus vistas varios grupos de colegiales alborotadores, dos parejas de jóvenes que habían elegido el zoo por no tener otro lugar en el que besarse, algunos cuidadores de animales que miraban pero no veían, y un matrimonio de ancianos. Estos últimos, sonreían. Sin Careta escribió en la portada de su cuaderno “Ancianos sonriendo”.
El último de los visitantes que pasó por la zona de precaución del Sin Careta fue un niño. Era pronto para que el niño estuviera en el zoo; aun era horario de colegio. Y también de trabajo, así que el adulto no se extrañó: ambos estaban en las mismas circunstancias. El niño comía un algodón de azúcar.
El algodón y el niño se sentaron junto al algodón y el adulto. Siete horas había durado el  del mayor. El niño miró al sin careta. “¿Tú también estás loco?”, preguntó el niño sin dejar de mirar el algodón. “¡No!, nos gustan los algodones de azúcar, y lo rosa solo le gusta a los cuerdos”. Ambos sonreían.
Dicho esto ambos siguieron mirando cada uno a sus respectivos algodones frente al orangután. Durante siete horas más. Seguían sonriendo, y el mayor de los dos volvió a sacar la pluma y el cuadernito, y sobre la contraportada trasera escribió “Llamar a Juan Ra. para decirle que venga al zoo y lo cuente en su programa”.
Desde ese día el niño cambió su nombre por el de Sin Careta.

jueves, 31 de mayo de 2012

Ya es verano. No.


Tengo mono de arena en mi pelo
Mucho mono…
El sol estival hace lo mismo cada año
Me tienta y luego me deja con la miel en tus labios…

Pero aun no es momento de quitarse sayos
Ni el mono
Ni los labios.
“Queda poco” me decías.
“Toda una vida” me decían tus  manos.
“Casi toda una vida” de nuevo tus manos.
“En otra vida quizás”...

Esto último lo dijiste sin fonemas
Pero aún recuerdo como se te llenaba la boca al pronunciar las s del quizás.
No llega nunca
El maldito verano...

sábado, 3 de marzo de 2012

DE AMANECER EN AMANECER

Te odio con todo mi corazón
con toda mi alma te venero
nunca pedí cuerdas con nudos de marinero
y sin embargo,
te ahogaron las cadenas que eran de polvo.

De polvo
de pólvora color del miedo
de miedo tus miradas claroscuras
y de miedo también los dáctilos de tus dedos.

Fuera hace mucho frío
salgo en ropa interior por si discuten las estaciones
pero el invierno vence siempre
y la gente, sepultada en sus abrigos,
mira de reojo y se cierra los botones.
Y yo me quito más ropa.
Y me hago la osada.
Y sigo.

Me expongo al invierno
y me expongo a ti, abúlico.
Me expongo a la vida que ya no me coarta
y envido a los anhelos
que pronto se tornarán vigilia.

Me juego el hollejo por dos falacias
pero ni me importa, ni me exporta
amanezco gozosa todas las mañanas de febrero
Y reanudo la cuenta de intervalos sin ti.



Y entonces comienza el día,
Y ya no te pienso más hasta el siguiente amanecer.

lunes, 9 de enero de 2012

LA RACIONALIDAD ES PARA IDIOTAS

Dos, colgados como perchas en un armario vacío.
Dos, abrigos a merced de los inviernos claros
Que se confunden con teatros en primavera.
No hay rastro de escarmientos en los cajones…
Solo calcetines desparejados,
Y algunos recuerdos de la noche del último martes.

Dos, ramas barnizadas nadando en un rio de agua salada.
Dos, psicópatas medicados a base de Apiretal.
Dos, álguienes sin apellido en la cartilla de racionamiento,
Sin membrana que encierre la semilla de lo incierto…
Sin nítido objetivo final.
Dos, extrañados extraños a la deriva del nordeste.

La racionalidad es para idiotas… piensan dos.
Y para idioteces, siempre -siempre- hay horas en los inviernos primaverales.

domingo, 2 de octubre de 2011

-horas-

Y tan ricamente paso las horas muertas.
No,
Las vivas.
Vivas horas que hacen impreciso al día.
Unos días con 23, otros con 27,
Otros con más horas que números en la esfera,
Y de repente un día malo con menos horas que sueños.

En esos días generalmente me da por acoquinarme,
Se me queda pequeña la vida,
Pero a la mañana siguiente el hombre del tiempo
Va y da 36 horas para la nueva jornada.
Y entonces me pongo nerviosa y salgo a la ronda
Para regocijarme en el tiempo regalado…
Vivir. Vivir plena y pletóricamente
Y disfrutar de las horas como si mañana no existiera
Y todos los contadores se quedasen a cero.

domingo, 3 de julio de 2011

-FRIO ESTIVAL-

Y siento irremediablemente
Que la miel me la arrancas de cuajo
Dejando a mis labios secos de vida
Y a mis brazos
Viciosos y vicios de lo que pretendí rutina.

La codicia de la abeja.
Roba heroína.

Y ahora yo relegada a empezar de cero.
Con lo que odiaba el día primero de colegio.
Forrando libros demasiado nuevos,
Conociendo antiguas llamaloamigas.
Atando cábalas que nunca cobrarán sentido
Viviendo los días desde el lejano principio.

Carne y abrigo.
Me quedo en agosto sin el visón
Que nunca quise
O nunca pensé querer.
En agosto sin nada con que curarme el calor.
Sin nada que llevarme a los ombligos
Que apague el fuego
Y encienda el calentador
Que encierre el nido
Y juegue al príncipe encantador.

miércoles, 8 de junio de 2011

-MORFINA-

Ya no refuerzo mi alma, porque mi mente esta muerta. Ni siquiera pienso en el tren. Me anulo mientras me dejo recorrer caminos. Ya no escribo, ni mendigo, ni maldigo lo que veo porque ya nisiquiera veo.

Ya no sufro. Ya no vivo. Mis sentimientos están encerrados en cajas de mudanza. Cartones que dan cobijo a una vida aletargada. Mas dormida que su dueña, que parece haber mudado de mente por conservar una carne. Por no pudrirse de huesos.

Si acaso sueño es con vanalidades. Medias verdades dignas de un cuento de chinos. Me pinto las uñas de colores gritones, pero mi alma ya casi ni emite sonidos. Fotogramas sin color.
Cine mudo.
Mudas mentes,
Ya no tiene nada que decir. Ya no tiene voz. Ni voto para jugar a ser uno.

Estoy dormida, muerta, dormida… ni las palabras que ordenan me salen ya. No sale nada de mí. Alguien cerró el grifo del pensamiento y me dejó a la benevolencia de los otros…

Probablemente fui yo.

Estoy muerta.
Estoy dormida.
Estoy muerta.

-MAÑANAS-

Las figuras se marchan de mi cabeza
Mientras intento rehacer el proceso de revelado.
Me duele la sien.
Me pica la vida que a veces no parece mía
Y cierro los ojos enfrente de cada cristal callejero
Evitando verme a medio gas.

Gaseosa.
Las burbujas se colapsan en mis venas
Y siento que exploto por dentro
Pero de puertas a fuera sigo impasible.
Dejando que los años de consuman
Trabados entre mañanas y pasadomañanas.

Mañana no será otro día.
Será el mismo con careta de domingo
O de Damián.
Será el mañana de todos los días.
Será el día del día del mismo día.
Ironías…
No pasa la cinta del tiempo mecánico.

Porque ya ni siento
Ni me siento…
Y levantarme ni me lo pienso.

sábado, 26 de junio de 2010

-RINCONES OBSCUROS-

Solo sabes posarte en mis ojos
Escondido en rincones obscuros.
En rincones oscurecidos por el ácido de almas
Donde las sombras son el pecado
Y los muertos,
Aquellos que llamamos vivos,
Pasean indiferentes ante la mas bella imagen lúgubre
Que jamás vimos.

sábado, 19 de junio de 2010

-FELIZ AÑO DE LA VENDIMIA-

Feliz año de la vendimia.
A todos,
Os lo deseo.
Que tengáis un buen halo
De la vendimia y la muerte
Que os jodan a todos.
No son tiempos estos para morir a gusto.
Ni para vivir aferrados a la muerte.
Es solo el tiempo de las uvas,
Que demasiado maduras
Esperan ser recogidas en tiempo temprano
Antes de que los pájaros y los fantasmas Desayunen a buen gusto.